Sous l’écorce,
Il y a la sève,
La sève qui coule et trouve sa source dans les racines,
Racines enfouies dans le sol,
En un savant maillage,
En redondances et enchevêtrements,
Au point que l’on ne sait d’où vient quoi et vers où tout cela repart,
Et circule,
En fins ruisseaux, en gros bouillons,
En chaleur contenue ou en explosions de lave,
Et tout ceci pourquoi ?
Pour de simples feuilles,
Légères, tissées de nervures
En écho de l’en dessous,
Feuilles,
Une par une,
Agitées par le souffle de l’air,
Battant le rythme,
Extérieur,
Intérieur,
Apparences fragiles,
Chuchotement du jour,
Et balbutiements de la nuit.