Chacune de mes histoires serait elle un de mes masques ? Je crois sortir de moi pour mieux m’y enfermer.
À chaque fois je me dilue comme une aquarelle trop mêlée d’eau.
Je suis avec. Serré, contre. Loin. Parti, ailleurs.
J’emporte avec moi mes questions.
Ils sont rares les moments où je sais être aimé.