Leïla pleure. Elle est délicate, elle est fragile et elle est belle. Et moi, pauvre imbécile j’ai cru faire le mec en la quittant.
Leïla pleure et l’eau dégouline sur les grandes feuilles des bananiers. Alger du soleil n’aime pas la pluie, comme je n’aime pas qu’elle soit comme ça.
Je ne dis rien. Je ne sais pas quoi dire.
Leïla pleure et elle a raison de se désoler de ma stupidité.
Avec elle toutes les femmes pleurent mon envie de faire l’homme.
Leïla pleure et dans ses larmes s’échappe ce petit orgueil ridicule qui veut grandir en moi. Mais elle ne le sait pas.